Cantadores de Histórias

Às vezes entrava em casa a correr para contar ao Avô as aventuras que tinha colhido no jardim. Já preparada para abrir a porta da biblioteca, parava e nem se atrevia a fazer barulho, não que o Avô se fosse zangar, mas tinha-se habituado a descobrir através da música que o Avô ouvia se podia ou não interromper… e hoje o Avô ouvia música de querer estar sozinho!

Outras vezes, ficava ali a ouvir a música e o Avô que entusiasmado lhe dizia:

- As canções são como os livros, têm de contar histórias. Não basta ter uma melodia bonita e uma boa voz, as palavras têm igualmente que encantar. E o Avô punha uma atrás da outra as suas histórias cantadas e os seus cantadores de histórias preferidos. Adorava os que cantavam em língua francesa Trenét, Ferré, Brel, Piaf, Barbara…

Havia também uma inglesa que fizera furor durante a segunda guerra, Vera Lynn, a incontornável Ella Fitzgerald, e tantos outros…

Claro que na altura não conseguia perceber a dimensão das histórias que as canções contavam, mas hoje tal como o Avô, tem dias que adora meter-se dentro dos livros, outros dentro de uma bela canção…

Contando claro, que contem uma boa história!

E já agora, um dos meus cantadores de histórias e história preferida!

Quand on n'a que l'amour
A s'offrir en partage
Au jour du grand voyage
Qu'est notre grand amour
Quand on n'a que l'amour
Mon amour toi et moi
Pour qu'éclatent de joie
Chaque heure et chaque jour

Quand on n'a que l'amour
Pour vivre nos promesses
Sans nulle autre richesse
Que d'y croire toujours
Quand on n'a que l'amour
Pour meubler de merveilles
Et couvrir de soleil
La laideur des faubourgs

Quand on n'a que l'amour
Pour unique raison
Pour unique chanson
Et unique secours

Quand on n'a que l'amour
Pour habiller matin
Pauvres et malandrins
De manteaux de velours
Quand on n'a que l'amour
A offrir en prière
Pour les maux de la terre
En simple troubadour

Quand on n'a que l'amour
A offrir à ceux-là
Dont l'unique combat
Est de chercher le jour
Quand on n'a que l'amour
Pour tracer un chemin
Et forcer le destin
A chaque carrefour
Quand on n'a que l'amour
Pour parler aux canons
Et rien qu'une chanson
Pour convaincre un tambour

Alors sans avoir rien
Que la force d'aimer
Nous aurons dans nos mains,
Le monde entier

(Jacques Brel)

Porque gosto de gatos..

O gato é independente

Gatinho é afetuoso

mas não subserviente.

Tem plena consciência

da sua independência.

Quando está carente,

quer ficar juntinho

mas em certa hora

prefere estar sozinho

e então vai embora

deitar-se em seu cantinho.

Não quer ser perturbado

Se alguém se aproxima,

solta um miado

De advertência

como a dizer:

“Não vem encher

minha paciência”.

(Ferreira Gullar)

Uma cartinhazinha

(Joan Miró)

Há já alguns dias que reparava que depois do toque de saída Cláudio se mantinha na sala de aula por mais tempo. Percebeu que o pequeno queria dizer-lhe algo mas cada vez que se preparava para perguntar-lhe, se tinha alguma dúvida se alguma coisa o preocupava, este saía num apressado: - Até amanhã professora. Mas hoje quando fechava a porta da sala foi surpreendida por uma vozinha que entre o envergonhado e o decidido, dizia:

-Professora, queria pedir-lhe uma coisa, é uma coisa que pode demorar algum tempo…

Pensou tratar-se de alguma dúvida relacionada com a matéria, mas o pequeno apressou-se a esclarecer; queria ajuda para escrever uma carta… uma carta de amor.

Disse ter pensado pedir ajuda ao irmão mais velho mas este rir-se-ia dele, diria que isso de cartas de amor é coisas de meninas… o pai e a mãe andavam sempre tão ocupados que não tinha coragem de pedir-lhes, ela sim, era quem podia ajudá-lo, além disso não conhecia ninguém que como ela soubesse tantas palavras e tinha ouvido dizer que para escrever cartas é preciso conhecer muitas palavras.

Olhou-o comovida e pensou há quanto tempo ela não escrevia uma carta e ainda há mais tempo, uma carta de amor!

Interrompendo os seus pensamentos, o menino tirou do bolso um pequeno pedaço de papel onde desenhara um coração e bordara a letra miúda uma simples frase, Gosto de Ti.

Sorriu, à sua frente tinha a mais bela e objectiva carta de amor que alguma vez lera. Ela não escreveria melhor, provavelmente usaria mais palavras, perder-se-ia com palavras, demoraria com as palavras e teria esquecido que na simplicidade das palavras se dizem as maiores coisas.

Difícil foi convencer Cláudio que não precisava de ajuda para escrever a carta, que sozinho tinha escrito a mais bela carta de amor.

Embrulhada na Maresia

Se a vissem assim tão quieta a mãe e a Ana diriam que estava doente, mas não, hoje decidira simplesmente olhar o mar da janela. Apesar do sol, o vento forte e o mar furioso não convidavam a passeios pela praia, até as gaivotas tinham voado para longe, o mar era esta tarde o dono incondicional da praia e ela ficaria ali da janela a ouvi-lo como fazia em tantas outras ocasiões. Não que não lhe apetecesse embrulhar-se de vento e sentir a espuma das ondas bater-lhe na cara, mas sabia que quando o mar toma conta da praia o mais prudente é ficar longe. Talvez amanhã o mar dê tréguas à praia. Se assim for a praia estará cheia de pequenos tesouros, conchas raras de mil cores e feitios, estrelas-do-mar que só dão à costa depois das tempestades, pedrinhas de tantas cores e tão polidas que nelas reflecte o sol as cores do arco-íris. Talvez pudesse com as algas fazer um xailinho para aconchegar os ombros e depois deitar-se na areia e ficar ali embrulhada na maresia.