PORQUE ME APETECE ABRIL

ESPECIALMENTE EN ABRIL

Especialmente en abril
se echa a la calle la vida.
Cicatrizan las heridas
y al corazón, como al sol,
se le alegra la mirada
y se abre paso entre las nubes.
Al paisaje se le suben
los colores a la cara.
Y apetece ir donde cubre
a nadar contra corriente.
En abril especialmente
- en Buenos Aires, octubre -.

Se ruega al señor "fulano de tal"
- dice la voz de la conciencia malherida -
que haga el favor de personarse
urgentemente en la salida.

Que el día más insospechado
y de cualquier manera,
en el lugar más imprevisto
se puede aparecer la primavera.

Especialmente en abril
la razón se indisciplina
y como una serpentina
se enmaraña por ahí.
Van buscando los rincones,
sofocadas, las parejas.
Hacen planes y se dejan
llevar por las emociones.

Sin atender, imprudentes,
el consejo de Neruda:
"que las nieves son más crudas
en abril, especialmente".

Especialmente en abril...

                                                         Joan Manuel Serrat

AMAR-TE...

Amarte es esto…

amarte es esto:

una palabra que está por decir/

un arbolito sin hojas
que da sombra/

                                              Juan Gelman

OLHAR

                           Brassai

Fecho os olhos para regressar aos teus

Aos lugares onde já estivemos…

Ainda que chovesse ou fizesse frio

Esperava-te na soleira da porta

E quando chegavas e me abraçavas

O meu coração ficava doido de alegria

E a minha vontade tornava-se tua

Fecho os olhos…

E lá estou eu, sentada

Não sei há quantas luas

Esperando os teus olhos…

Os olhos que amo e não conheço.

MENINOS

Francesc Català-Roca

NIños

un niño hunde la mano en su fiebre y saca astros que tira
al aire / y ninguno ve
yo tampoco los veo /
yo sólo veo un niño con fiebre que tiene los ojos cerrados
y ve
animalitos que pasan por el cielo pacen en su temblor
yo no veo esos animalitos /
yo veo al niño que ve animalitos
y me pregunto por qué esto pasa hoy
¿pasaría otra cosa ayer? /
¿se sacaría el niño mucha pena
del alma ayer? / yo sólo sé que el niño tiene fiebre
tiene el alma cerrada y la hunde
en las cenizas que dejará porque ardió
pero ¿es así? / ¿hunde su alma en las cenizas de sí / un
árbol
mira detrás de la ventana al sol
hay sol /
detrás de la ventana hay un árbol en la calle
ahora por la calle pasa un niño con una mano en el bolsillo
del pantalón
está contento y saca la mano del bolsillo
abre la mano y suelta fiebres que ninguno ve
yo tampoco las veo /
yo sólo veo su palma abierta a la luz
y él / ¿qué ve?
¿ve bueyes que tiran del sol?
yo no sé nada /
no sé qué ve el niño de la mano en el pantalón
ni el niño que tiene fiebre y ve los huesos del Atlántico
y los huesos de todos los mares revueltos en su corazón
yo no veo nada / no sé nada
ni sé en qué día nací /
conozco la fecha pero no el día en que nací
¿o ese día es este día en que muero por enésima vez?
¿es este día en que todos los que han muerto
se vuelven a morir conmigo? / ¿o yo con ellos?
¿en esta luz dulcísima y abierta? /
¿y qué hace el niño con esta luz en su palma?
¿mientras todos trabajan para hacer dinero fuera de esta
luz?
¿encerrados afuera de esta luz que es imposible mirar sin
una luz adentro? /
¿sin un amor con pena adentro?
ahora pasan las cartas que nunca me escribiste
hijo / vos / que tanto nacés de esta luz /
tus cartas tienen fiebres de las que no sé nada
y nunca sabré nada /
parecen pajaritos que vuelan con su serenidad
astros que tiraste al aire y ninguno ve /
yo no los veo ni los ve mi dolor inseguro
pensabas en una vida más limpia que ésta
una vida que se podía lavar
tender al sol de tu bondad /
una vida llena de rostros como viajes
¿dónde están esos rostros / esos viajes?
la vida está desnuda como un mar sin orillas
y no puedo volver la vida atrás
llevarla hasta tu cuna
ni llevarla adelante /
yo soy menos real que la mesa donde como
yo como para ser real como el árbol detrás de la ventana
ahora un niño se le paró al lado /
saca la mano del bolsillo del pantalón
abre su palma a la luz
y piensa que la muerte es la muerte
y no más que eso

                                                                Juan Gelman

DONA DE UM CARROSSEL

Era assim como se fosse uma mini feira popular, havia um carrossel, uma mini roda gigante um comboio colorido guardado por Ali Babá…

Saíra para procurar sol e ali ao fundinho da rua abria-se-lhe uma porta para a infância.

Quando pequena sonhara ser dona de um carrossel, mas nunca tivera um a sério.

Bom, uma vez o Avô oferecera-lhe um em forma de caixinha de música, guardava-o entre as coisas mais preciosas que possuía, mas o que ela queria mesmo era ser dona de um carrossel de verdade. Desses que arrancam sorrisos aos meninos e transformam cavalinhos de madeira coloridos em cavalos que voam pelos céus sem fim…

Um carrossel como o que tinha ali à frente e que parecia coisa de uma qualquer magia.

Cavalinhos às cores em carrossel com anjos pendurados no teto.

Devia estar ali especada há algum tempo, quando ouviu a dona do carrossel perguntar:

- Vai uma voltinha menina?!

Pensou que a conversa não era consigo, mas quando percebeu que não estava ali mais ninguém…

Se a infância lhe tinha escancarado a porta porque não entrar.