Apanhei num fim de abril
início de maio
as papoilas
que guardei para ti
e de que nenhum outono
tem memória.
Agora que o trigo descansa na eira
as uvas se fecham no lagar
e o milho se apruma para a colheita.
Se me perguntares
porque mudei
as papoilas de estação
dir-te-ei que afinal
elas são apenas brisa
guardada em mim.
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